LUNDI MATIN

Das erste Wort fällt erst nach acht Minuten. Auch sonst wird nicht viel geredet in Otar Iosselianis Lundi matin. Vincent, der Held dieses stillen, kleinen, wunderbaren Films, schlüpft jeden Morgen mit Glimmstängel im Mundwinkel aus seinen schäbigen Hausschuhen direkt hinein in seinen verdreckten R 4 und abends nach getaner Fabrikarbeit geht es in die umgekehrte Richtung, wenn die Familie mit einer kaputten Regenrinne wartet, obwohl Vincent eigentlich lieber malen möchte. Es gibt nicht viel zu sagen an diesen Tagen, die alle wie triste Montagmorgen aussehen. Deshalb flieht Vincent aus dem Trott seines französischen Dorfes nach Venedig. Auch hier wirft die Sonne lange Schatten. Die Freundschaft mit einem Einheimischen, mit dem sich zunächst herrlich Rotwein trinken ließ, endet an dessen Fabriktor, wo ebenfalls Arbeiter ihre Kippen ausdrücken. Die Kamera beobachtet das ländliche Leben im Detail. Die Menschen scheinen ihre Sprache verloren zu haben. Die totale Reduktion ist ein bezwingendes ästhetisches Konzept, dem man sich nicht entziehen kann. (Die Zeit) Manchmal zittert sie ein wenig. Unendlich sanft tastet sie alles ab, was in ihre Nähe kommt, und schwebt wie im Gleitflug zwischen Menschen und Gegenständen hindurch. So geschmeidig wie William Lubtchanskys Kamera ist sonst keine. Wie sie das macht, bleibt ihr Geheimnis: Sie verschönert, ohne zu beschönigen und sei es den Anblick einer hässlichen, französischen Industriestadt. Und sie macht aus Lundi matin einen heiteren Sonntagsspaziergang. Wer diesen Film nicht fröhlichen Herzens verlässt, der hat keins. (Christiane Peitz)