Dylda

Leningrad, kurz nach Ende des Zweiten Weltkriegs: Hier versorgt die hochgewachsene Iya, die von ihrer Umgebung grob „Bohnenstange“ gerufen wird, in einem Krankenhaus schwer verletzte Soldaten. Auch sie selbst war an der Front. Was sie dort erlebt hat, beziehungsweise erleben musste, entfaltet DYLDA eher suggestiv und atmosphärisch denn konkret; erst recht, als mit Masha, DIyas einzige Freundin, in die Stadt zurückkehrt und sich zwischen den beiden Frauen ein Wechselspiel des Verbündens und der Ausbeutung ergibt. Mit seiner wortarmen, sperrigen und zugleich geduldigen Inszenierung erzählt Balagov vom verzweifelten Aufbegehren gegen nicht zu bewältigende Traumata. (Barbara Schweizerhof)

Kantemir Balagov, who studied film with Alexander Sokurov, is one of the most talented young Russian directors. For his second feature DYLDA, Balagov chose a book by Nobel Prize winning writer Svetlana Alexievich as his inspiration and then channeled her polyphonic style into a tight frame. The result is a striking portrait of two young Leningrad women at the end of World War II. The quiet, very tall Iya, nicknamed Beanpole, suffers from terrible shell shock. In the opening scene, we see her in a complete mental lockdown. Iya’s recurrent paralyses lead to tragedy while she takes caring of her best friend’s little boy. When proud mother and soldier Masha returns from the front, the two become locked in a morbid and impossible struggle to help Masha get pregnant again. Set partly in a hospital where the women work, DYLDA agonistically portrays the debilitation of war heroes. A dark, claustrophobic picture, it’s slightly Sokurovian. Balagov’s own talent emerges in his confident direction of the two novice actresses, who are not just intensely watchable, but also capture the impetuousness and folly of psychologically scarred youth. (Ela Bittencourt)